Resultados, cultura y el mito de los tres palos
Rubén Amorim fue destituido por el Manchester United no por sus tácticas, sino porque los malos resultados y un desajuste cultural hicieron que su liderazgo se sintiera reactivo y poco unido.
Hemos escuchado a los comentaristas de United. Hemos asistido a los podcasts y a los soliloquios tácticos, a las cavilaciones sobre formas y estructuras pronunciadas con la solemnidad de una investigación constitucional. La intransigencia de Rubén. Tres atrás contra cuatro atrás, dicen. Ese era el problema. Esta fue la perdición.
No lo era.
En su forma más pura, una defensa de tres tiene un defensa menos que una de cuatro, gracias al principio poco reconocido de que tres es, numéricamente hablando, más pequeño que cuatro. Pero el Manchester United no jugaba realmente con tres defensas. Lo que estaba jugando era algo más tímido, más existencialmente incierto. Un esquema que empezó siendo un tres y se convirtió rápidamente en un cinco a la primera señal de peligro.
Dalot. Mazraoui. Ocasionalmente Dorgu. Cada uno parecía atraído magnéticamente hacia su propia área, laterales en teoría, laterales en la práctica. En el Sporting de Lisboa, el sistema de Amorim prosperaba porque los jugadores de banda se mantenían altos y anchos, estirando el campo y creando un 3-2-5 en la posesión. En el United, se abandonaron las bandas, se renunció a la anchura, el sistema se replegó silenciosamente sobre sí mismo.
Si el United hubiera respaldado a Amorim con laterales voladores como Frimpong, la historia podría haber sido diferente. Pero no lo hicieron. Y no lo fue.
Lo que realmente le faltó al United no fue una formación, sino intensidad y cohesión. Cuando los centrocampistas del Burnley disponen de diez segundos con el balón para elegir un pase, la geometría de tu defensa se vuelve prácticamente irrelevante. Se pueden dibujar las formas más bonitas imaginables en una pizarra táctica y aun así quedar deshecho por la simple negativa o incapacidad de cerrar a alguien.
Esto, para ser justos, era lo que Amorim pedía. Intensidad. Cohesión. Y esto, con menos perdón, fue lo que no supo imponer. En algún momento, el gestor debe dejar de diagnosticar la enfermedad y empezar a prescribir el tratamiento.
Al final, Amorim fue destituido por dos razones. Los resultados, o más bien la persistente falta de ellos. Y la cultura. No encajaba. Y no iba a encajar.
La cultura es una palabra amorfa en el fútbol, frecuentemente invocada y raramente definida. Pero es importante. Siempre lo ha sido. Lo que nos lleva, inevitablemente, a una historia. Quizás apócrifa, pero The Update la escuchó de primera mano de un director ejecutivo que parecía tan genuinamente sincero como intimidante.
Érase una vez un director ejecutivo de una empresa de gestión de activos. Le llamaremos Nigel Ledgerfield, por discreción y porque nos parece correcto. Nigel era seguidor del Liverpool y estaba profundamente descontento con Roy Hodgson. No sólo descontento con los resultados, sino con el tono. Hodgson, en su opinión, no hablaba como un entrenador del Liverpool. No sonaba como tal.
Nigel ya había trabajado con Tom Werner en la década de 1990, un periodo de excesos en el que se hacían fortunas más rápido de lo que se podía decir “véndeme este bolígrafo”. Así que Nigel ejerció su acceso. No con un correo electrónico. No con una llamada telefónica. Sino con una carta. Una carta real, pluma opcional. Enviada en algún momento de diciembre de 2010, en un momento en que el mandato de Roy estaba realmente empezando a desmoronarse.
La carta se detenía en las ruedas de prensa de Hodgson. Las conversaciones sobre la lucha por el descenso. Las semanas pasadas en los campos de entrenamiento de Melwood, preparándose para neutralizar el temible ataque del Blackburn. Nigel consideró que este lenguaje era impropio. El Liverpool, argumentó, debería centrarse en sus propios puntos fuertes. En lo que los rivales deben hacer para detenerles. No en cómo sobrevivir a encuentros con equipos que merodean cerca del fondo de la tabla. Ni que decir tiene que el Blackburn ganó, con su ataque de clase mundial ronroneando, poniendo al Liverpool a prueba.
Nigel, humildemente le gusta tomar el crédito por lo que siguió. El despido. El renacimiento. El éxito. Ni Brendan Rodgers, ni mucho menos Jurgen Klopp. Sólo una carta, escrita quizás a la luz de una vela, que doblegó la historia del fútbol a su voluntad. Es una historia maravillosa. Posiblemente incluso cierta.
Y aquí es donde se selló el destino de Amorim.
Al preguntársele por qué el United había regalado a los Wolves un tercio de sus puntos, Amorim explicó que había recurrido a la defensa de tres para igualarles. Wolves, que en ese momento había sumado dos puntos. Ahora tres. El Wolves, que se estaba convirtiendo en una de las temporadas más sombrías de la historia de la Premier League.
Lobos. Coincidencia. Lobos.
Esa frase por sí sola habría hecho saltar las alarmas en cualquier sala de juntas. Esto no era el Manchester United. No se trataba de la imagen que el club tiene de sí mismo, por muy imperfecta que sea. Esto no era imponerse, doblegar el juego a su voluntad. Fue complaciente. Fue deferente. Era inquietantemente familiar.
Sonaba a Moyes. Y Moyes, con todas sus virtudes, tampoco encajó nunca en la cultura.
En ese momento, la conclusión se hizo inevitable. El problema no eran los tres defensas. O los cinco de atrás. Ni de ningún otro número.
La cuestión era que el gerente ya no hablaba el idioma del club.
Y una vez que eso sucede, la plantilla está, invariablemente, arriba.
Después de todo, estamos hablando del Manchester United.
